Não tenho paciência para ler propaganda política, mas sempre gostei de ver fotografias, principalmente retratos.
Como o tempo é escasso, sempre que tenho vontade de me sentar na cerâmica de Valadares junto o útil ao agradável e faço-me acompanhar dos últimos exemplares do jornal da Câmara, quero dizer, do Notícias de Lafões. Quer queiramos quer não, quem o faz, seja professor primário, seja técnico engenheiro ou engenheiro técnicom, temos de dar a mão à palmatória. Os homes sabem de marketing político e já há muito se aperceberam que vale mais uma imagem do que mil palavras.
Não interssa como travaram conhecimento com esta máxima jornalística. Até pode ter sido no clube elitista onde habitualmente se reunem, de seu nome Ratinho. Pouco importa. Utilizam-na e pronto.
Por o meu ensejo na apreciação desse paquim ser apenas fotográfico, durante muito tempo apenas cuidei dos aspectos técnico. Se o contratse era bom, se a iluminação era bem conseguida, se o enquadramento seguia a regra do cruzamento de linhas, se a composição plástica satisfazia. Eram estas as minhas preocupações.
Só mais tarde me debrucei sobre o sumo das ditas fotos, vendo os sempre simpáticos governantes com ar firme e determinado.
Houve um, porém, que me despertou particular atenção. Inicialmente foi pelas dimensões do orgão cheirante, que sobressaía do meio dos seus óculos, transparecendo uma intelegência elevada.
Numa segunda apreciação, dei-me conta de uma outra cxaracterística que o permitia distinguir de todos os outros: não tinha gravata, apesar de envergar orgulhosamente um fato, quase sempre cinzento. Ao contrário de todos os outros, que ostentavam esse artefacto capitalista com os mais variados padrões, aquele personagem insistia teimosamente em remar contra a maré.
Pensei ser um penetra com vontade de saltar para a ribalta. Depois de melhor reflectir sobre essa hipótese afastei-a. Se fossem as luzes do estrelato que pretendesse, decerto teria seguido uma carreira futebolística. Sim, podia-o ter feito. O seu porte atlético decerto não lhe negaria essa escolha.
Não, tinha de ser algum dos deles. E não um qualquer, pois que sempre apracia em lugar de destaque, quase sempre no salão nobre e na maior parte das vezes ao centro.
Concluí ser presidente de alguma coisa, posto que estava sempre ladeado por mais que duas pessoas, mas também acabei por enjeitar esta possibilidade.
Foi o facto de o ter visto junto do secretário de estado envergando o já descrito fato sem o referido adorno que me iluminou a mente. Não podia ser presidente de coisa alguma, sequer de uma associação recreativa de uma recôndita aldeia.
Afinal, o jornal em causa sabe que uma imagem vale mais do mil p+alvras e decerto que não permitira que um presidente dos seus comparecesse em cerimónias desse gabarito sem gravata.
É que, convenhamos, a populaça gosta de ver a rapaziada em quem vota engravatada, pelo menos com um lencito à volta do pescoço. A moda dos pelos a saírem por de entre os colarinhos já só se usa no Seixal e na Baixa-da-Banheira.
Gostemos ou não, o hábito faz o monge.
Não era, por isso, um presidente.
Concluí ser um
social climber, que, para os que não são fãs da Paula Bobone, significa «alguém que, por qualquier meio, consegue ascender na escala social». Diz esta iluminada autora que «o termo, em determinados mais sociais, pode ter uma conotação negativa», funcionando «em oposição a estatuto social herdado».
Só podia, caso contrário o que faria aquela alma no meio do nosso jet set champedrense?
