Mister Simpatia
Ah e tal, porque o gajo é fixe. É, é. O outro que lá esteve antes não. Era um mandão. Gritava com tudo e com todos.
‘Tá bem, é fixe, mas e então?
É simpático, não diz que não a ninguém, é só sorrisos e promessas. Toda a gente sai do gabinete feliz e contente.
E????
Eh pá, olha, é um tipo à maneira, bonacheirão. Tem uma profissão à medida do seu tamanho.

FODA-SE. Tou farto de ouvir esta merda. Poderia ser um diálogo do gato fedorento, mas não. É uma das muitas conversas de igual teor que tenho vindo a ouvir em cafés da vilória.
Será que ninguém se dá conta que isso só não chega.

Não sei se ainda se recordam dos tempos em que a nossa televisão tinha apenas dois canais, a RTP 1 e a RTP 2. Eram os dois muito maus. As grelhas eram tão enfadonhas que, quando havia algo ligeiramente diferente, toda a gente se colava em frente ao ecrã.
A Miss Portugal era um desses momentos. O suspense de saber se a miss vinha do Bombarral ou da baixa da Banheira era enorme. Não pela proveniência, mas pelos atributos da moçoila.
Sim, sejamos claros, o que contava mesmo era a fronha da menina, se tinha os dentes brancos como um frigorífico, a tez clara como a antiga areia do Lenteiro. As maminhas, firmes e embicadas como se fossem dois botões das velhas telefonias. O rabiosque, qual pêssego rosado, saindo dos fatos-de-banho quase na totalidade, deixando-nos a adivinhar o resto.

Eram momentos fantásticos para toda a família, elas porque queriam ser iguais à miss, eles porque queriam ver as respectivas iguais á miss. Um fim unitário. A harmonia familiar, em suma.

Só havia uma coisa que chateava. Como em quase tudo, vencedora só podia haver uma, a que ganhava a coroa no final, que se sentava de perna cruzada na cadeira da beleza, empunhando o ceptro na direcção de todas as derrotadas. A Miss.
As outras, coitadas, eram só para encher pneus. Pernas tortas, lisas como os pais, rabudas como as mães e avós. Uma desgraça, portanto.
Para o desnível entre a Miss e as restantes não ser tão grande, tinha de se encotrar forma de o esbater. Assim, para não ferir susceptibilidades e contribuir para a diminuição das depressões e suicídios juvenis, resolveu criar-se um conjunto de prémios para as mais fracas. Os prémios para as que nunca haviam de ser nada, pelo menos relacionadas com beleza.

E assim surgem as damas de honor, a Miss Fotogenia e, o que sempre gostei mais, a Miss Simpatia.
Miss Simpatia. Duas palavras para desferir o maior ataque a uma mulher digna desse nome. Do género, «o que achas da minha namorada nova?» «Bem... é muito simpática».
Traduzindo, é feia que nem um bode e tem um hálito de cavalo rançoso.

A Miss Simpatia é, basicamente, um título de pena, dado às que não têm ponta por onde se lhes pegue. As coitadinhas, de quem toda a gente tem pena, de tal forma que são eleitas pelas suas pares.
Enfim, o refugo dos refugos.

Regressando ao início do post, não posso deixar de fazer o paralelismo entre o gajo simpático a quem me refiro e a Miss Simpatia.

Será que ainda ninguém se apercebeu que se só relevam essa qualidade é porque todas as outras não existem?
Será que ainda ninguém se deu conta que andamos todos a ter pena do gajo. Qualquer coisa como, «não manda em ninguém, é comido por todos, ultrapassado pelos mais pequenos, mas... é simpático.

Mais uma asneira, FODA-SE, que miséria. A pena é um sentimento que não se pode ter por ninguém daquele tamanho.
Vamos fazer um favor ao Mister Simpatia e pô-lo em casa.
Vamos pagar-lhe um curso de postura agressiva, necessária a quem quer dirigir não sei quantos funcionários.
Vamos comprar-lhe um livro do género, «Como Ser Líder Em Trinta Anos».
Vamos esperar que ele demore quarenta e lê-lo e mais vinte a compreendê-lo.
Vamos...
Vamos todos à merda se continuamos a brincar às miss e aos mister.